Tra i tanti pregi che ha - carina, intelligente, colta, persino pierre - spicca la discrezione. Tutto si potrà dire di questa ragazza, non che sia invadente. Già il primo racconto della memorabile serata dimostra quanto tenga alla privacy, degli amici più ancora della sua. Mentre di là c’è il mattatoio, faccia d’angelo sta in cucina e si tappa le orecchie. Cascasse il mondo, capitasse pure che stiano orrendamente assassinando una povera amica, lei non si permetterebbe mai di bussare, tanto meno di chiedere serve qualcosa, meno che meno di gridare aiuto. Niente: riservatezza. Per la verità dice d’essere anche un po’ terrorizzata. A confermarlo c’è il suo comportamento successivo: lo choc è talmente tremendo, da indurla a dormirci sopra nella casa dell’amichetto, svegliandosi il mattino dopo senza ricordare più nulla.

Amanda, al momento, è innocente. Detto questo, così sono tutti più tranquilli, si può però aggiungere che più passano i giorni, più questa bellezza americana piace meno? Non è una stupida questione di simpatia o di antipatia. C’è solo una serena osservazione dei comportamenti. Prima le testimonianze a raffica, imbastite e rivoltate con dimestichezza da alta sartoria. Quindi il silenzio, meglio detta facoltà di non rispondere. Sempre e comunque, sin dall’inizio, un vagare tra bugie e ambiguità. Fuori, attorno, tutta una nazione a chiedersi con crescente curiosità: ma chi è Amanda Knox? È l’algida fidanzatina che sulla scena del dopodelitto, tra tute bianche del Ris e cronisti ficcanaso, cerca protezione baciando trepidamente il fidanzato semi-ingegnere, oppure è una scafatissima valchiria che conduce freddamente il macabro gioco dell’accusa?

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